Berlín, segunda semana de febrero de 2007

Eugenio,


Me alegro una vez más de poder (¡finalmente!) escribirte de nuevo. Te aviso que será esta una carta con la heterodoxia del pensamiento manipulado, una corriente menos fluvial que las características pseudonaturales de los masivos fenómenos meteorológicos de siempre. Porque el tiempo, como todo, cambia con la constancia y la tenacidad de lo infinito. Mudamos nosotros como nómadas de alma, quizá como tú sedientos o quizá saciados de existencia mediocre que no desea –mas indefectiblemente lo hace- movimiento o conmutación. Historias sobre el frío del miedo que rescata con la celeridad de lo angustiado el recuerdo escondido tras la sombra de la indiferencia cognitiva. Un guisante bajo cien mantas o una aguja en un pajar como las distintas alegorías que podemos reflexionar sin necesidad de huida a mundos de metáforas deconstructivistas o aliteradas.


Como lees, no he hecho apenas más menciones explícitas a tu mensaje, si bien en ocasiones considero que es mejor ignorar las magdalenas que se comen o se dejan de comer; las esperanzas amontonadas en un cubo grisáceo que flota en la linealidad de la imaginación. Trato con gracia de sofisticar mi discurso sin la necesidad del onanista virgen. Te reto, y ahora vuelvo al ataque (pero qué es la vida sino una continua batalla sin vencedores), te reto pues a que dejes tus herramientas en el olvido de la intrépida vigilia para que en la próxima interpretación consigas adentrarte en mí.


Porque amigo (y cada vez te tengo más cerca), escribir cartas no es sólo un acto romántico si lo románto tergiversado desprecia lo sexual. Alcanzar un clímax de palabra sólo depende de la líbido que deseemos, que derramemos sin nostalgia sobre textos electrónicos que indican algo más que presteza y simultaneidad apóstata. Te quiero homosexualizar como las gargantas de los niños secretos vociferan en lamentos inquietos la desesperación de sus almas. Los niños no sólo quieren a la madre que pueden imaginar; también desean con la irresponsabilidad de la inconsciencia egoística un amor que no es amor porque no es mentira, una arteria que no saben que es arteria porque desconocen los caminos de la sangre, la disección silenciosa de los cuerpos que emanan el calor de unas sábanas madres o la respiración entrecortada y pausada del padre que fuma vida ajena.


Pero existen en la picaresca hijos sin padre ni madre, truhanes de conciencia eliminada que vagan y deambulan como payasos de circo borracho. Adultos arrepentidos de su ridícula estatura, animales encerrados en esas jaulas que no son de oro ni bronce, que ni siquiera se aceran al metal ni a cualquier otro elemento; que son excremencia existencial para individuos que no saben ni quieren ni pueden saber. Y nosotros mientras tanto afirmamos no saber, como si pudiéramos acaso creer que no sabe el que conoce el infierno ocre del enrojecido desasosiego.


Tú diras que los puentes tienden los brazos al mundo que los rechaza o que no sientes afecto por la vida o quizá digas o digamos que qué es una elegía sino una tácita mentira. Dirían tres místicos que yo me sé que el que no aprecia la vida debe entonces morir, mas yo digo –con la vanidosa insurreción de sitiarme al lado de tales elementos- que nada se puede cambiar que no consiga transformarse solo, que comenzaba contándote sobre el humo del cigarrillo moribundo divergiéndose en otros seres y abstracciones, que alegaba la hegemonía de un movimiento que nunca se detiene, una obviedad metafísica que carece sin embargo de mayor fundamento que el de la fe. Por eso, porque todo lo detenido se mueve puedes afirmar equivocado que desprecias y desafectas la vida que es única y que sólo tú posees, porque no sabes todavía –quién podría, quién- el alcance de una mirada atemorizada, el silogismo inmutable de la soledad, el esclavo del mundo que desperdicia el tiempo como única amnistía de su no creerse.


Comienzo a quererte.


Vincent Girard